Journal d'un nombriliste

   Fut une époque où j'étais un prince charmant, innocent et séduisant. Puis vint le jour de l'adolescence où j'ai embrassé ma première princesse, et je suis devenu un crapaud, ignoble et hideux, un véritable salaud.

    La soirée d'hier était agréable. Anna, ma future mannequin, ma future petite amie et sans doute ma future ex-petite amie me manque. Je passe le temps à tripoter entre mes doigts son numéro de téléphone écrit sur un ticket de métro. Je regarde mon téléphone portable et j'écris des SMS que je n'envoie pas et je compose son numéro que je n'appelle pas. Je n'ai pas le droit. La règle des trois jours m'empêche de le faire. Toujours attendre trois jours avant de rappeler une fille. Voilà une règle idiote mais c'est une des rares choses que se lèguent les hommes entre eux depuis le début de l'humanité.

    Pour la première fois de ma vie, je suis sorti hier soir avec un mannequin, ou plutôt une fille qui rêvait de le devenir. C'était d'un ennui. La petite rêvait de podium, de tabloïds, de cinéma. C'est vous dire tous les points communs que nous avions. Au restaurant nous avons eu les conversations la plus insipides du monde et nous avions l'impression d'être constamment coupés par des publicités tant il y avait de noms de marques dans nos phrases : Dolce & Gabbana, Gucci, Dior, YSL, Ikea, Lucky Strike, Dunhill. Malgré cela, cette fille me plaît, même si elle se fait vomir dans les toilettes après avoir mangé, même si je la soupçonne d'avoir pris un soupçon de coke aussi, même si elle parle constamment de qui elle voudrait être et non pas de qui elle est, même si elle croit que le monde tourne (ou tournera) un jour uniquement autour de son image. Pour toutes ses raisons, je vais essayer de la revoir.

    J'écris ce journal pour ne pas oublier d'écrire. Il faut écrire, toujours écrire. Ecrire sans cesse pour ne jamais mourir.

    Je suis comme Woody Allen dans « Sleeper », je ne crois ni en la politique, ni en Dieu, je crois seulement en deux choses : le sexe et la mort.

    En faisant la liste de toutes mes ex, j'essaie de deviner leur point commun, cette petite chose qui relie chacune d'entre elles, et qui fait que je ne suis pas sorti avec elle simplement par hasard : leur couleur de cheveux, leurs yeux, leur goût pour le morbide, leur façon de se torturer l'esprit pour un rien, leurs goût musicaux, leur bouche, leurs seins, leur passion pour la littérature finlandaise ? A moins que les seuls points communs entre elles soient le fait qu'elles aient couché avec moi, se soient lassé de mes enfantillages et m'aient quitté.

   Je panse (mes plaies) donc je suis (vivant).

   En rencontrant une femme, je ne sais jamais si je cherche la mère de mes enfants ou la mère de mon enfance.

   Je n'ai pas pu tuer la première personne que j'ai croisée hier soir. C'était un clochard qui me ressemblait étrangement. Alors je suis rentré chez moi et j'ai bu à sa santé, j'ai bu pour cet homme qui ne savait même pas qu'il avait failli perdre la vie.