Journal d'un nombriliste

    Les murs de mon appartement se referment lentement sur moi. Encore quelques jours à l'intérieur et mon studio aura la taille d'un cerceuil. J'essaie de sortir mais c'est en vain. Tout me rappelle Sophie : les cafés que nous fréquentions, les arrêts de bus où nous nous attendions, les trottoir où nous nous embrassions, les cinéma où nous nous bécotions, les jardins publics où nous nous cachions pour faire l'amour.

    Alors c'est décidé : demain je fugue. Je fuis cette ville pour une autre en espérant retrouver un semblant de sérénité. Demain je m'en vais retrouver le seul endroit où je me sente chez moi. Demain je prends le train et je quitte mon train-train quotidien. Demain je fuis vers Prague.

PS. Je trouverai sans doute un cyber-café sur place, donc le blog continuera à être mis à jour quotidiennement. 

    Je veux être célèbre. Je veux être aimé. Je veux être détesté. Voilà le triumvirat de mon existence.

    Je ne veux laisser personne indifférent. Vos commentaires sont des coups ou des caresses qui touchent mon ego.

   J'aime être adulé, mais j'apprécie aussi être détesté. Le premier jour, je vous offrirai des fleurs, mais le second je vomirai sur votre robe. Le troisième jour, je vous offrirai une bague, mais le quatrième j'urinerai sur votre voiture. Le cinquième jour, je vous demanderai en mariage, mais le sixième je vous tromperai avec votre meilleure amie. Et le septième jour, je me reposerai en contemplant cette oeuvre auto-destructrice.

    « Je blogue, donc je suis » aurait écrit Descartes de nos jours. J'écris pour être quelqu'un. Remarquez-moi, regardez-moi, lisez-moi, aimez-moi, haïssez-moi. Et moi, et moi, et moi.

   Une fois n'est pas coutume, j'ai un service à vous demander. Si vous aimez ce blog, je vous propose de le faire connaître auprès de dix personnes que vous aimez. Si vous détestez ce blog, je vous propose de le faire connaître auprès de dix personnes que vous détestez.

   Pour participer à cette opération de promotion du blog, vous n'avez qu'à cliquer sur le lien ci-dessous :

oui - ce lien ici 

   En remplissant le formulaire, un mail sera envoyé à chacune des adresses email renseignées. Si vous remplissez le champ pour les dix adresses, je vous enverrai une nouvelle littéraire originale signée Le Nombriliste par email.

   Merci d'avance et Nombril Kiss.

    Je me suis promené en ville ce dimanche et je me suis rendu compte, à ma grande suprise, que le marché de Noël municipal était déjà ouvert. Nous sommes à quatre semaines de Noël, le marathon est entamé.

    Pour la société de consommation dans laquelle nous nous trouvons, Noël est un véritable feu d'artifice, c'est un bouquet final en quelque sorte. Durant l'année, tout ce que nous achetons et toutes les publicités que nous subissons n'ont qu'un seul but : nous préparer pour Noël. Ces douze derniers mois de consommation n'étaient qu'un entraînement, c'est aujourd'hui que commence la vraie compétition. Qui en sortira vainqueur ? Tout le monde sauf nous.

    Cher Père Noël Coca-Cola, apporte-nous pleins d'enfants consommateurs, obèses et diabétiques dans nos jolis souliers Nike.

   La phrase de la semaine est signée Christian, ingénieur informaticien pour une grande multinationale, mais néanmoins ami :

   "Il y a tellement de trous du cul à mon boulot que, lorsque je serre la main de mes collègues le matin, j'ai l'impression de faire un toucher rectal."

   Chloé. Pourquoi ce prénom me revient en tête précisément aujourd'hui ? Pourquoi je repense à son visage, à sa voix, à sa manière de dire : "Je m'appelle Chloé." ? Cette fille que je n'ai cotoyée qu'une semaine dans ma vie, il y a six ans de cela. C'était l'amie d'une amie qui avait profité des vacances pour venir passer sept jours dans la région. Elle m'avait beaucoup plu à l'époque mais je n'avais pas osé lui en parler. Je n'ai jamais eu de ses nouvelles depuis et voilà qu'elle me revient subitement à la mémoire.

   Pourquoi certaines filles vous marquent davantage en une semaine que d'autres en plusieurs années ?

   Il n'est pas chose aisée de tenir ce blog quotidiennement. Que me manque-t-il ? Le temps ? J'en ai plus qu'il ne m'en faut. L'envie ? Je n'en manque pas. Une vie ? Sans doute.

    Il est difficile d'écrire tous les jours pour, au final, ne rien raconter. Car croyez-moi, mes histoires quotidiennes n'ont aucune importance. Tout n'est que futilité, ce n'est que du vent.

    Félicitations ! Vous avez devant vous le premier blog « courant d'air » de l'histoire de l'Internet ; mais ce n'est pas une raison pour fermer votre fenêtre. Laissez-vous bercer par la brise légère de mon vide intérieur.

   Les maisons natales de gens célèbres ont toujours eu un succès phénoménal auprès des touristes. Je n'ai d'ailleurs jamais partagé la fascination qu'éprouvent certaines personnes en apercevant le berceau ou la table à langer d'un artiste ou d'un chef politique qu'ils admirent. De ce fait, nombreuses sont ces maisons qui ont fait l'objet de musées (par exemple celle du Général de Gaulle à Lille). La maison natale qui m'amuse le plus est celle de Paul Verlaine située à Metz. Elle abrite en effet le plus célèbre bar gay de la ville. Anecdote authentique et merveilleux hommage au poète.

    De nos jours, les gens naissent majoritairement dans des maternités, ce qui est regrettable pour la postérité de nos célébrités puiqu'il sera plus difficile de transformer leur maison natale en lieu touristique. Heureusement, il reste la possibilité d'utiliser l'endroit où ils vivaient enfants dans un tel but.

    Après ma mort, on transformera l'appartement de mon enfance en lieu de pèlerinage : un trois pièces situé au deuxième étage d'un HLM de campagne. Mes lecteurs les plus fidèles s'y réuniront pour penser à moi. Un guide leur fera faire le tour des cinquante mètres carrés pour cinquante cents de l'heure, et, à la fin de la visite, il déclarera : « Ici vivait le nombriliste, le seul être à avoir eu un cordon ombilical directement relié à lui-même. » Et vous vous embrasserez alors le nombril en ma mémoire. A(bdo)men.