Journal d'un nombriliste

    La phrase de la semaine est une citation de Beigbeder :

   « Grandir sans homme à la maison condamne à vivre sans jamais savoir qui l'on est, ni ce qu'on veut, à part conquérir sans cesse des femmes qu'on ne parvient jamais à supporter »

   J'en ai assez des auteurs qui parviennent à exprimer mieux que moi ma propre condition.

    Frédéric est encore passé chez moi pour parler de son problème présent : son futur enfant. Il s'est résigné à ne pas parler d'avortement devant Lucie, sa femme. Pour trouver une solution, je lui propose ce questionnaire à choix multiples :

   A) Fuir dans un pays lointain
   B) Assassiner Lucie
   C) Ecrire un roman/blog/poème pour croire qu'on va mieux
   D) Prendre une maîtresse et oublier tous ses soucis
   E) Accepter son rôle de père, les problèmes et les divorces qui accompagnent la situation

   Je vous laisse le soin de cocher la bonne réponse à sa place, même si je ne suis pas certain que la meilleure solution soit parmi celles-ci.

   Si je reste un enfant à mon âge, c'est en partie à cause de la société de consommation dans laquelle nous vivons. Je dis bien « en partie » car ce serait trop facile de rejeter la responsabilité de tous mes maux sur la société. Mais il faut être lucide : la publicité nous infantilise. Depuis notre naissance jusqu'à notre mort, nous ne grandissons plus car nous ne pensons plus : nous passons notre temps à têter les mamelles de la publicité. Radio, métro, stylo, bus, abri-bus, immeubles, journaux, télévision, internet, prospectus. La publicité crée chez moi un besoin éternellement inassouvi, une sorte de faim sans fin. Il est temps d'achever notre Oedipe et de baiser une bonne fois pour toute notre mère la pub.

   Cette société me détruit de l'intérieur. Je ne sais pas si cela du à la période de Noël, mais cette aliénation devient de plus en plus difficile à supporter. Le constat est simple : plus je consomme, plus je me consume.

    Je suis désespéremment à la recherche d'une baby-sitter. Mais à chaque fois c'est le même refrain, aucune d'elles ne souhaite garder un jeune homme de vingt ans qui ressemble étrangement à un trentenaire traversant une éternelle crise d'adolescence, à savoir moi.

   J'aimerais bien avoir des enfants uniquement pour pouvoir flirter avec leur baby-sitter. Je deviendrai alors l'incarnation de l'anti-héros des romans américains.

   Un jour, les baby-sitter se damneront pour passer une soirée en ma compagnie. Je leur lirai du Kafka, tandis qu'elles me lècheront sans cesse le nombril.

    La phrase de la semaine vient de mon père lorsque je lui racontai que Frédéric désirait faire avorter sa femme :

   « Je le comprends parfaitement. Mieux vaut tard que jamais. Quand tu avais quinze ans, tu étais tellement insupportable que j'aurais donné n'importe quoi pour que le Gouvernement vote une loi autorisant l'avortement postnatal de quinze ans après la naissance. »

    Le rêve récurrent que je fais a cessé : il est devenu une réalité. Mon téléphone portable est éteint depuis que Sophie m'a appelé. Je n'ai toujours pas de réponses à mes questions : est-elle enceinte de moi ? N'était-ce qu'une blague ? Était-ce vraiment Sophie ? Cet appel n'était peut-être que la suite de mon rêve.

   Il y a une manière simple de connaître une partie de la vérité. Je rallume mon téléphone portable et j'examine l'historique des appels reçus. Le constat est simple : personne ne m'a contacté dans la nuit de jeudi à vendredi. Je suis soulagé. Mais la frontière entre le rêve et la réalité se rétrécit de plus en plus. C'est bien la dernière fois que je me couche avec autant d'alcool dans le sang.