Journal d'un nombriliste

   Voilà trois mois que j'ai rompu avec Sophie. Voilà deux mois que je ne l'ai pas harcelée sur son portable, que je ne suis pas allé chez elle à l'improviste, que je n'ai pas laissé sur son répondeur un message d'insulte. On s'est fait la guerre et maintenant, on se fout la paix.

   Petit exercice d'articulation. Répétez cent fois de suite : « Les hommes sont des lâches qui se lassent des femmes. »

J'aurais aimé être Charles Foster Kane et crever dans mon palais de Xanadu en murmurant « Rosebud ».

   Les Hommes sont fous. Regardez les Droits de l'Homme. Les humains sont tellement violents qu'ils ont été obligés de rédiger une charte pour se respecter eux-mêmes. Je devrais peut-être penser à rédiger une charte des droits du nombriliste.

    Regardez-moi ! Je marche ! Je suis encore debout mais pour combien de temps ? Sans doute jusqu'à la prochaine cuite ou la prochaine fille.

   En marchant dans le parc cet après-midi, j'ai essayé d'aborder une inconnue. Mais cette dernière a littéralement fuit. Assise sur un banc, en me voyant arriver, elle s'est levée et a couru vers la sortie du jardin. Est-ce encore un jour où ma folie se voit sur mon visage autant que mes vêtements ?

   Me suis levé tôt dans l'après-midi. Ai pris le brunch avec une ex-petite amie de l'époque du lycée. Ai évoqué mes problèmes relationnels. Ai été consolé par une accolade. Suis rentré chez moi. Ai reçu un appel de Stéphane, un ami, pour aller à une soirée. Ai accepté l'invitation. Me suis longuement préparé physiquement et intellectuellement à sortir en société. Ai rejoint Stéphane devant le night club. Ai repris goût au Ricard. Ai repris goût au Martini. Ai repris goût à la vodka. Ai repris goût à la cocaïne. Ai tenté de draguer une minette. Ai repris goût aux râteaux. Ai vomis dans les toilettes. Ai fini par insulter trois filles qui m'ignoraient totalement. Me suis fait raccompagner chez moi par Stéphane. Ai fini écroulé dans mon lit.

   Désormais j'ai décidé d'appliquer sur Anna la règle des 30 000 jours. C'est le temps que je mettrai avant de la rappeler.

   Anna est une jolie lycéenne de dix-sept ans. Elle a donc malheureusement dix-sept ans. J'ai passé la soirée à l'écouter raconter ses problèmes de lycées, le BAC qui commence sérieusement à se rapprocher, les cours de maths auxquels elle ne comprend rien, son BAC blanc complètement foiré en décembre, l'incompétence de tous ses profs à part celui d'Histoire-Géo parce qu'il a quand même un vachement beau cul, la relation sérieuse de trois mois entretenue par sa meilleure copine avec un élève sur lequel à la base elle avait flashé. Les parties 'restaurant' et 'bar branché' de la soirée ont donc été extrêmement ennuyeuses. Mais Anna est une jolie lycéenne de dix-sept ans. Elle est donc heureusement jolie. J'ai tout de même fini par la ramener à mon appartement où j'ai dilapidé les derniers restes de mon amour pour elle en elle. Dans cet histoire, l'amour n'aura duré que trois quarts d'heure.

    En ce jour de Saint-Valentin, je repense à toutes mes ex-copines, à toutes les femmes que j'ai rencontrées, à tous les différents genres de relation que j'ai pu avoir avec elles.
   Je me dis alors que des rencontres pourraient naître la plus belle amitié qui soit, que les rendez-vous pourraient être sincères, les cinq à sept pourraient être pudiques. Or, dans ce monde envahi par l'intoxication sexuelle, il n'y a qu'amour, séduction et sexe.
   Amants et maîtresses, vous ne valez pas la moitié d'un ami. Vos bouches pompeuses ne servent qu'à lécher votre partenaire dans ses zones les plus érogènes pour être certain qu'il restera toujours avec vous.
   L'amour n'est rien de plus qu'une amitié stérile.