Journal d'un nombriliste

   Puisque le Père Noël appartient à Coca-Cola, pourquoi le Lièvre de Pâques n'appartiendrait-il pas à Pepsi ?

    Il y a une vieille croyance japonaise qui dit que deux amoureux sont reliés par leur petit doigt à l'aide du « fil du destin ». Le but de la vie serait de remonter le long de ce fil pour trouver l'être aimé. De nos jours, nous avons mieux : le téléphone portable. Je ne sais pas si cela relie les amoureux entre eux, mais mine de rien, les SMS sont l'invention la plus géniale pour fixer un cinq-à-sept à l'hôtel avec sa maîtresse.

   Je n'ose pas me suicider, pire encore, je trouve que cela ne me convient pas, le suicide ne fait pas partie de mon attitude. Ma façon de vivre, c'est plutôt de mourir à petit feu. Je me tue lentement, à feu doux, à coup de drogues douces : cigarettes, alcool, amour, littérature et sodomie.

   Voici quelques idées de suicides originales : s'ouvrir les veines avec un couteau après avoir poignardé un séropositif avec la même lame, se pendre avec un cordon ombilical, manger au MacDonald's, se taillader les veines en se faisant tailler une pipe (pour les hommes), se taillader les veines en taillant une pipe (pour les hommes et les femmes), se taillader les veines en fumant une pipe (pour tous), regarder TF1 plus de cinq heures d'affilées, dire à sa petite amie qu'on la quitte à proximité d'un couteau de boucher. Si après tout cela, vous êtes encore en vie, c'est vraiment que vous ne faites aucun effort.

    Ce sont les gens heureux qui devraient se suicider. Malheureux, nous n'avons ni la force ni le courage de passer à l'acte. Alors que le bonheur fait naître en nous une force insoupsonnée et inespérée que nous pourrions utiliser à bon escient en mettant fin à nos jours de manière surprenante.

    Quand Sophie est partie, je n'ai pas essayé de me suicider. Je suis bien trop vieux désormais pour mourir d'amour. Amours suprêmes, je ne m'ouvre plus les veines pour vous montrer combien je vous aime. Je ne peux plus. Je ne verse plus de sang par amour, mais de l'eau, des litres d'eau, des milliers de larmes qui coulent sur mes joues à chaque fois que je pense à elle.

    Je n'aime pas le lundi au soleil. Je préfère le lundi à la lune. J'espère que mes nuits blanches m'accompagneront toujours, car il n'y a que dans cet état d'extrême fatigue proche de la mort que je me sens vivre.

   En amour, les véritables romantiques sont ceux qui l'ont été un jour mais, déçus, ne le sont plus désormais.

    A l'intérieur d'un bar-pub, Sophie m'a donné rendez-vous pour la première fois depuis notre rupture. Nous avons longuement discuté de rien. Nous avons évoqué nos vies, sa vie surtout, car de la mienne, il n'y a rien à dire. J'ai appris de nombreuses choses sur elle, sur son passé, sur ses goûts artistiques, sur ses fantasmes, sur ses angoisses nocturnes. J'ai découvert que j'avais passé un an et demi auprès d'elle sans connaître tout cela. J'ignore tout d'elle. Voilà ce qui est fascinant dans les relations amoureuses, voilà ce qu'il faut rechercher : connaître l'être aimé autant que soi, c'est-à-dire très mal.

   Je suis tombé sur un mec qui pensait que Schopenhauer était le gardien de l'équipe de foot d'Allemagne pendant le fameux France - Allemagne à Séville en 82. En une seule phrase, cet individu a insulté la philosophie, le football et mon futur chat.