Journal d'un nombriliste

   Comme je suis moi aussi un imbécile heureux d'être né quelque part, je vous laisse une phrase d'Yves Wagner au sujet des usines de ma terre natale :

   "Enfant, en voyant les hauts fourneaux, je pensais que cela avait toujours existé et que ça ne pouvait pas disparaître. Cette idée ne m'a pas quitté."

   Parfois certains textes d'autres auteurs résument bien ma condition ou mon humeur du moment. Par exemple, prenez les paroles de « Mieux que personne » figurant sur l'album de Pierre Bondu intitulé « Quelqu'un quelque part » :

   « Je le connais mieux que personne, lui, ses manières, sa façon de marcher. Je pourrais le reconnaître rien qu'à sa façon de marcher. Et puis cette peur au ventre pratiquement tout le temps. C'est comme une boule d'angoisse. Ca lui vient sûrement de très loin, de son enfance je veux dire. De toute façon, de trop loin pour qu'il puisse s'en passer. Je me souviens l'avoir vu partir de chez lui assez tôt. Je pense qu'il ne voulait pas finir comme la plupart des gars de son bled qui, arrivés à trente ans, sont déjà gros comme des hommes, à quarante, commencent à s'en apercevoir, et à cinquante, brassent les souvenirs pour évacuer.

   Je le connais mieux que personne. Lui et ses jugements à l'emporte-pièces. Lui et son orgueil démesuré. Lui et sa fâcheuse tendance à passer à côté des petits bonheurs simples. Lui et sa culpabilité chrétienne. Lui et cette tristesse qui certains jours se voit sur lui comme un vêtement.

   Son médecin l'avait prévenu : « Votre problème fondamental c'est le manque de maturité émotionnelle. Vous voulez que la vie ressemble à un film de cinéma, plein de mouvements et de plaisirs. C'est ainsi que fonctionne un cerveau d'enfant, les adultes, eux, acceptent la régularité, les pensums, la frustration. »

   « L'amitié parasite le jugement » je sais, mais laisse-moi te dire que l'inverse est vrai aussi. D'ailleurs je vois bien que depuis quelque temps avec lui, on se voit moins qu'avant. Et c'est pas mal non plus, histoire de souffler un peu. Pourtant je sais que malgré tout, jamais je n'oublierai : mes manières, ma façon de marcher, ma peur au ventre, ma culpabilité chrétienne. Car je me connais mieux que personne, mieux que personne. »

 Par moment, j'aimerais être un vrai salaud, comme ceux que l'on trouvait dans les vieux films américains. Mais je n'ai pas la gueule d'Humphrey Bogart et les femmes me devancent toujours lorsqu'il s'agit d'être ignoble avec l'autre.

    Je crois que je vais penser à renommer un jour cette rubrique « Citation de la semaine », en tout cas, voici une petite phrase signée Fitzgerald :

   « L'égoïsme, chez les femmes, exerce sur beaucoup d'hommes un attrait irrésistible, c'est l'une des nombreuses failles dans le tissu des rapports humains. »

   Depuis le nouvelle loi anti-tabac dans les bars, j'ai pu apercevoir des cafés où des espaces fumeurs Next Generation étaient aménagés. L'idée est de faire une sorte de cage en verre dans laquelle les accros à la nicotine s'enferment avec leurs cigarettes. Voir des personnes dans cette prison de verre - complètement isolées du reste du monde par cette paroi transparente - m'a rappellé les vivarium dans les zoos. Nous avons devant nous une nouvelle variante des zoos humains du temps colonial (en plus soft évidemment). Les « sauvages » sont désormais les fumeurs.

   « Mesdames, Messieurs, à votre gauche, dans la cage en verre, vous pouvez découvrir les derniers specimens d'Homo Nicotinus Cancerus, dont la principale caractéristique est cette fumée grise qui s'échappe de presque tous leurs orifices. Prière de ne pas les nourrir. Les photos sont autorisées. »

    Chez moi, j'aime bien regarder de temps en temps entre quels auteurs mes auteurs préférés se trouvent. Beigbeder se trouve entre Baudelaire et Tonino Benacquista, Lewis Carroll entre Tim Burton et Céline, John Fante entre René Fallet et Serge Gainsbourg, Herman Hesse entre Hervé Guibert et Michel Houellebecq, Franz Kafka entre John Irving et Matthew Klam, Haruki Murakami entre Yukio Mishima et Vladimir Nabokov, Francis Picabia entre Orwell et Poe, Salinger entre Sakaguchi et Sartre, Boris Vian entre Hitonari Tsuji et Voltaire.

   Et si un jour je devais prendre ma place dans tout ce bazar bien ordonné, je me retrouverai juste avant Herman Hesse. Être placé juste avant un Prix Nobel de Littérature, vous reconnaîtrez là dedans tout mon snobisme.

   Vous vous souvenez de la fille avec laquelle mes amis avaient essayé de me placer lors d'une soirée au restaurant, la fille qui m'a rappelé sur mon téléphone il y a trois jours, la fille dont je n'ai strictement rien à faire ? Et bien figurez-vous que je l'ai croisée en ville aujourd'hui au bras d'un autre homme.

   Depuis je me souviens de tout. De son prénom (Nathalie), de ses yeux (bleus), de ses dents (blanches), de sa sexualité (hétéro), de sa note de philosophie au baccalauréat (16). Depuis que je l'ai revue au bras de cet autre homme, je suis tombé amoureux d'elle. Je suis certain en plus que le mec qui traîne avec elle est un loser. Sinon pourquoi porterait-il des lunettes de soleil en plein hiver brumeux ?

   Pourquoi la société de consommation a-t-elle fait de moi le monstre que je suis : délaissant tout ce qu'il a pour désirer tout ce qu'il ne peut pas avoir.

    Citation extraite de « L'Attrape-Coeur » de Salinger en guise de phrase de la semaine :

   « L'ennui avec les intellos c'est qu'ils veulent jamais rien discuter de sérieux à moins que ce soit eux qui l'aient décidé. »